Такой неожиданный привет из детства.
Из прокуренной кухни у Дяди Феди, у которого квартировались двое аморально волосатых, блистающих заклепками на теплых куртках, рисованными черепушками на самодельных гитарных чехлах .
К которым набивалось еще ппяток таких же.
Ну и мы, малолетки, всеми силами старающиеся не мешать, и даже быть полезными, чтоб не поперли.
Пили чай (и не только чай. впрочем, "детям" наливали символически. Да мы и не просили). Ели первое, кривое но вкусное, сделанное своими руками печенье. Или просто хлеб с сахаром.
Взрослые брали инструменты и что-то играли . Взрослые часто менялись, и запомнить всех по именам и малолицеприятным кликухам казалось делом гиблым - зачем? ведь на это еще много таких вечеров.
Все это называлось "репетиция"
И ушло так же внезапно , как и пришло.
И я даже заскучать не успела. Только жалко было, что в Дяди Федином доме живут чужие люди, а на месте нашей кухни стройка.
Но ... Это был не возраст ностальгии. И жизнь пошла своим чередом. И было не странно , когда через пару лет из всех динамиков, вместо "ксюша-юбочка из плюша" вдруг начали долетать знакомые тексты...
"Где моя прекрасная Ассоль?" "на кухне мышка, уронила банку..."
Нет, удивительно небыло.
Удивительно сейчас.
Когда под противное бряканье расстроеной гитары.
Голосом, которым еще не овладел. незнакомый мальчик поет ДРУГИЕ песни.
читать дальше
И стоишь, нервно сглатывая, стараясь не подавиться вопросом - ребенок, ну у тебя то это откуда...