Колыбельная полуночникам

Белая птица
Тянет путь свой долгий к твоим глазам,
Как тебе спится
На паникадилах и образах?
Был ли я в далеком терему
У Бриллиантовой реки -
Ведь не добраться ж никому,
Уж больно дали далеки,
Там, где живет мечта моя:
В полнеба синие глаза...
Наверно, нет. А то бы я
Не возвратился бы назад.

Странная осень -
Эти листья прилипли к твоим щекам.
Где тебя носит?
Ждет тебя дом, ждет тебя река.
Там говорящая сова
Что-то пытается сказать -
Шипят бессвязные слова,
Горят безумные глаза.
И возвращаться не с руки.
И непонятно, почему
Не гаснет свет в твоем дому
У Бриллиантовой реки.
(с)О.М.
Слушать

@темы: О.М., Песни

---

К предыдущему посту

Оргия праведников прекрасна...
Они и их музыка - одно...
Натянутая струна души, которую дано услышать...
Хуанхе... Дождь над великой рекой...

@темы: Видео, Песни

---

Волшебники ... Такие разные.

Сергей Калугин.
Временами не похожий на самого себя.
Необыкновенный... Волшебный, завораживающий, срывающий розовые очки и дающий силы жить.
Прекрасен.
Как всегда. И его неподражаемая "Оргия праведников"

..Не видя солнца и планет,
Не зная, что творится в мире
Один как перст, в пустой квартире
Художник Массов пишет Свет...

Художник - дядька , как и все
Но искушён в Незримой Битве
В нём самодвижная молитва
Снуёт, как белка в колесе.

Он пишет ночью, пишет днём
Он пишет темперой и мелом
Он пишет Белое на Белом -
И Божий свет струится в нём!

Заря окутывает дом
Своей багряною порфирой
Художник Массов за кефиром
Грядёт в соседний "Гастроном".
И вновь спешит вернуться в клеть,

Что шире неба и вселенной,
Чтоб Свет Предмирный, Свет Нетленный
О холст презренный опереть!

...Тому назад пятнадцать лет
Я плакал предрассветной ранью
И всё твердил, как оправданье:
"Художник Массов - пишет Свет".

Скачать и послушать. Диктофонка, но лучше пока нет

@темы: Песни, Стихи

---

Еще одно настроение.

Подсмотрела в коментах в ЖЖ у незнакомца... меткая иллюстрация настроения....

@темы: Шут, окошко в мир

---

настроение

И будет сказка - муть , и будет верен Фрейд....

Тошно. Пусто. Болею я. И лучше бы простудой.
Болеет кто-то внутри меня.
Боится чего-то, о чем я представления не имею.
Хочется сидеть в темном углу и даже комп не включать.
Хочется пить горячий не сладкий чай с корицей.
И не знать и не бояться.
Не петь - не плакать...

Весны хочется. Солнечной и сухой.
Дороги. Куда угодно, зачем - не важно.
Одиночества хочется. Того, что не тяготит.
Того, которое не от людей, а к людям.

Костра хочется. И гитары.
И тех, кто без слов поймут, и тех, кто споют именно те песни, которых нужно.
Только разбросаны они уже не только по этому миру.

пусть будет песня. Хорошая. Мало известная.
Олег Медведев поет песню Руслана Бажина.

"Пятна ягуара под кожей, так что, может, не надо притворяться слабым"



Зимних ожиданий лопнула суровая нитка,
Жил да был мальчик, жил, да растворился в ночи.
Ты себя застал за переводами индейского свитка
На язык ненастья,
А теперь пролейся дождем и фотоснимки сличи.

Там, в твоих глазах, мерцает сага про погибший корабль,
А в твоих стихах звенят мелодии, которым невмочь,
Пятна ягуара под кожей, так что, может, не надо
Притворяться слабым,
И Скитай за стенкой, кое-как замаскированный под ночь.

Имена дождей, рисунков музыка на сводах пещеры,
Где огонь впервые сжег дотла и дал свободу любить.
Сто твоих смертей плясали в такт и не превысили меры,
Но признайся честно,
Как тебя картонный здешний мир заставил это забыть.

Выгляни в окно, запомни неба боевую раскраску.
Кондор принесет тебе утро на свистящем крыле.
Было время ждать, настало время уходить в свою сказку
И письмом прощальным
Чистый лист оставить на осиротевшем столе.
Было время ждать, настало время уходить в свою сказку
И сжигать все письма,
Чистый лист оставив на осиротевшем столе.

@темы: О.М., Мяу, Тот_который_никогда, Видео

---

флешмоб

 Сова Марта угостила %)

всем, отметившимся в комментах, выдается пять интересов из их списка, а они у себя в журнале пишут, что такого связанного с этими интересами им бы хотелось получить в подарок.

Итак, мне досталось : Стрит-арт, гроза, мифы внутри нас, странствующий слушатель, комплекс безценности.

Стрит-арт нарисовать для меня прикольное, белко - кошачье графити. Чтобы я идя на работу смотрела на него и улыбалась. Обязательно яркое, цветное, позитивное. Мрачности своей хватает

гроза - зонт. Колоколообразный прозрачный зонт. Чтобы можно было гулять поддождем, оставаться сухим и вссе-все видеть.
Или бутылку дорогого коньяка. Чтобы смотреть на грозу в открытое окно и...

мифы внутри нас - самый нереальный подарок. Вербализатор мыслей , предчувствий и ощущений 8).
Или хотябы просто хорошую книгу. С живым, многогранным миром, неоднозначно плохими и неединохорошимми персонажами. Чтобы читать и впитывать.

странствующий слушатель - лучший подарок для странствующего слушателя - песня или история. Такая, которая попадает в тебя и ты не понимаешь, как раньше мог жить ее не зная.

комплекс безценности - абсолютно что угодно. От коньячной пробки до раритетного ДеЛориена.
Для этого интереса годится любой подарок


Есть желающие продолжить?

@музыка: Вечером по небу золотою блесной...

@темы: Мяу, Убить время

---

В точку.

Ваш персональный Ад - Ад непоседы

Ты прикован к креслу у окна. Инвалидное или простое- какая тут разница! Через пару метров от окна стена дома напротив, кирпичная и красная. Иногда до тебя доносятся голоса людей- кто-то идёт вне досягаемости твоего взгляда. Иногда пролетает снежинка, тополиный пух или воробей, и тогда ты знаешь, зима или лето на дворе. Всё.

Пройти тест

@темы: Убить время

---

Диалог с собой .

Случается в жизни такое явление - "мой бывший... " .
Вместо троеточия может быть что угодно - муж, друг, любовник, партнер, коллега...
Кто-то в ком по тем или иным причинам оказалась частичка твоей души.
Да и в тебе частичка их. Даже если в это не верится.

Я счастливый человек. В моей жизни нет бывших друзей - их всегда было слишком мало, чтобы терять.
Бывшие партнеры, приятели любовники - есть, конечно.

И есть ОН. Мне было семнадцать, ему почти тридцать. У нас было два года. Я многому научилась.
В частности понимать что то, что нужно мне и то, что принято обществом - не всегда одно и тоже.
Почти всегда не одно и тоже.
Он... Возможно, он правда меня любил. По тому, что на ровной почве не вырастает что выросло.

Мы расстались - сейчас не важно, почему.
Его никогда не бросали. Ни до, ни после.

Прошло чертово количество времени.
Сталкиваясь нос к носу у общих знакомых и на мероприятиях ,(в одном, блин, городе живем!), он заставляет меня расправить плечи, улыбаться и смотреть прямо, какие бы когти не рвали душу.
По тому, что не смотря на время - я все еще ЭТА сука. О чем сообщается всем присутствующим и мне.
Встречая меня на улице он переходит на другую сторону.
У меня прочно другая жизнь. У него два брака , два развода. И целый букет юных, томных , со взором горящим.

И вдруг - АП. Мышеловка мироздания захлопнулась.
Комната , из которой тебе некуда бежать . И друзья там - твои - мои насыпом. И совсем чужие люди.
И повод для сбора - совсем не тот.

И вынужден ты сидеть напротив меня, смотреть сквозь, перебрасываться репликами с друзьями, отпускать сальные шуточки. И всем своим видом показывая - у меня все хорошо.
А я... Я рада, что у тебя все хорош Я просто рассматриваю тебя, и ... Наступаю на пятки Той , которой я уже никогда не буду. И стараюсь не смотреть на красивый литой набалдашник дорогой трости. Ты совсем седой. Ты ведь и тогда уже был пеплом притрушен. Чуть больше морщинок, двадцать лишних килограмм (на себя посмотри!) , чуть меньше куража. А шутки все те же. И песни - те же.

От тебя у меня осталось точное знание того, чего мне в жизни ненадо.
У тебя от меня - серьга в ухе и песни Шухрата. И то, что заставляет тебя глядя сквозь меня как мантру повторять - "У меня все хорошо"

Пусть у тебя правда все будет хорошо.
Ты для меня тоже - единственный.
Единственный, кто перестал для меня что-либо значить.
Мне правда безразлично.
Иногда мне даже стыдно .

@музыка: Руслан Бажин "Порнография"

@темы: Мяу, Внутренняя Монголия

---

Прихожу в себя

Прихожу в себя – никого нет дома:
Я себя любя укокошил ломом.
Прохожу-сажусь – с корабля на нары –
И вдыхаю грусть своего кошмара…

Прихожу в себя – свято место пусто.
Не спеша, сгребаю осколки чувства.
Погасил светимость, разбил единство…
Эх, необратимость – большое свинство!

Прихожу в себя – вроде весь не вышел,
Вроде дышит что-то пониже крыши,
Унесенной под дзен одного бокала…
Я нашел себя, но меня мне мало!

Прихожу к другим – говорят: «пришелец»,
Отдают долги мне, почти не целясь.
Грозовым банзаем гремит погода…
Выход есть, я знаю, но нету входа!

И опять к другим, и опять по роли:
«Я забыл логин и не знал пароли…»
Но защита работает подло-творно –
Шлёт, куда, не знаю, уже повторно.

То ли белый свет, то ли блёклый тонер,
То ли послан на слишком короткий номер.
То ли верить-ждать, что найдёшь-вернёшься,
То ли всё проспать под «не спи – проснёшься!»
Январь, 2008 А.Ф. (с)

@темы: Стихи

---

мат. Только мат

Блять... Чертовы времена, когда имя значит все.
Когда чтобы заработать на кусок хлеба вынужден...
Эх.

Гениальная Евгения Ивановна Стерлигова будет иллюстрировать графомана Цыбуленко
Писателя Сергея Лукьяненко...
Художник, по работам которого так четко видны герои Крапивина.
"Муми - мама" , подарившая нам мультик о Муми - троллях.
Автор огромного количества прекрасных иллюстраций, которые хочется расссматривать часами.
Будет иллюстрировать автора "чистовика".

Говорят - Евгения Ивановна иллюстрирует только то, что ей нравится, и "недотепа" ей понравился.
Хочется верить, что это так.
Хочется верить, что его буквы стоят хотябы толики души, вложенной в ее рисунки...
Хочется.
Куда бы засунуть цинизм, интуицию и жизненый опыт? С Максимализмом заодно?

Пусть этих рисунков будет и правда МНОГО! Должно же издаваться хоть что-то хорошее.

Информация из жж аффтора чистовика.

Два рисунка Евгении Ивановны

@темы: Окошко в мир, Внутренняя Монголия

---

Про картинку

1. Вы подаёте признаки жизни в комментах.
2. Я выбираю любую фотографию/картинку у вас в дневнике (как вариант - с контакта или девианта или что там ещё у вас есть) и прошу рассказать про неё что-то интересное и познавательное.
3. Вы постите рассказ с фотографией в своём дневнике с публикацией условий игры, чтобы ваши друзья тоже могли поиграть.

Мне  Сова Марта предложила рассказать о вот этой:


Эта картинка меня захватывает. Взглянув на нее з я периодически возвращаюсь к ней...
Наверное, что - то очень похожее чувствует кошка, замершая в свете фар. Которая физически не может сдвинуться с места.
он - не земной поезд. Не обычный. Поезд двигающийся вне времени путей и простанства.
" В небо на сурхарбан"

@темы: Убить время

---

С Днем!

И снова горький вкус красного честера и очньсладкий чай...

С днем рождения, старина. Ты просто будь. Там. на другой стороне мира.
Обязательно будь...
Я скучаю по тебе...

@темы: Мяу

---

я то буду за Стиксом не первый раз...

@темы: О.М., Окошко в мир

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

@темы: Окошко в мир, Зверьенемое

---

Сказка на ночь

Я, Собака и Город Контрастов
У моей Собаки температура всегда сорок. Даже больше.

Я чувствую это, когда вечером она залезает ко мне по одеяло и, привалившись к моим ногам, обжигает их даже сквозь пижамные штаны. Засыпая, она судорожно вздыхает и всхлипывает, а во сне часто вздрагивает и глухо матерится.
- Что тебе снилось? – спрашиваю я у неё наутро.
- Лучше тебе не знать, - отвечает она.

Белки у неё постоянно красные, а шерсть на холке навсегда застыла, ощетинившись, как у дикобраза. Сидя у окна, она вздыхает, стучит зубами и дрожит от ужаса, восторга и ярости. Как для ирландского героя Кухулина, для неё это совершенно привычное, обыденное состояние. Я об этом знаю. Мои соседи – нет. Поэтому, когда мы с Собакой подходим к лифту, я, прежде чем нажать на кнопку, прослушиваю и простукиваю его, как врач – лёгочного больного. На тот предмет, не затерялся ли где-нибудь внутри какой-нибудь Сосед. Иначе, если дверь лифта откроется перед носом моей Собаки, а в кабинке будет Сосед, - случится скандал. И Бог знает, что они оба – Сосед и Собака – со страху могут натворить… И, главное, я никак не смогу это предотвратить, никакими средствами.
- Дрессировке она не поддаётся, - сообщил мне Собачий Инструктор. – Слишком нервная. Редко, но бывает такое. Попробуйте давать ей «Кот Баюн». Хорошее средство.
- Кто – Баюн? – сухо осведомилась моя собака из-под дивана.
- Не «Кто Баюн», а «Кот Баюн», - сказала я. – Что-то знакомое, между прочим.
- Щас посмотрим, - сказал мне Костик и полез в шкаф за сборником русских народных сказок. - «Ну-ка, кот Баюн, покажи большую страсть!» - Вот кот Баюн когти точит, на царя их ладит, хочет ему белу грудь раздирать, из живого – сердце вынимать.
- Э-э-э, - сказала я.
- Не годится, - сказал Костик. – Это твоя Собака и так может. Без всяких баюнов. В лучшем виде. Может, валерьянки ей давать?
- Васька от валерьянки спился, между прочим, - напомнила нам из-под дивана Собака.
- Верно, - сказал Костик. – Тогда надо выходить с ней очень рано утром и очень поздно вечером. Когда никого нет, кроме дворников. Дворников она уважает. У них мётла с прутьями и лопаты с черенками.
- Сволочи вы, - сказала Собака из-под дивана. – Я и так неконтактная. А вы хотите лишить меня даже минимального шанса на нормальное общение. Вы что, не знаете, что для гармоничного развития собака обязательно должна контактировать с себе подобными?
- Подобных тебе нет, - сказала я. – И не будет никогда. Я даже знаю, как это сказать по-ирландски.
- Это всё, что ты знаешь по-ирландски! – сказала Собака из-под дивана. Я не возразила, потому что это правда. Она всегда выходит победителем из любой словесной перепалки.

И мы гуляем с ней по Москве очень ранним утром и очень поздним вечером. При этом она всё равно умудряется найти жертву и вступить с ней в контакт.
- Что мне с тобой делать? – риторически спрашиваю я, оттаскивая её от жертвы в подворотню и безуспешно пытаясь нахлобучить ей намордник.
- Я не виновата, - тяжело дыша и отплёвываясь от намордника, отвечает она. – Я его предупреждала: не подходи, я психованная. И вообще, что это за манера – нюхать у дамы под хвостом? Почему я должна позволять это делать всякому незнакомому сброду?

В очереди ветеринарной клиники она обычно сидит глубоко под скамейкой и смотрит оттуда на всех мудрыми и скорбными глазами.
- Как они могут тут собачиться? – тихо спрашивает она, глядя на волнующуюся очередь. – Они что, не понимают, что в последние минуты жизни надо думать не об этом?
- Какие последние минуты? – безнадёжно уговариваю её я. – Они тут все на профилактическую прививку. И ты, между прочим, тоже. Это же каждый год бывает – ты что, не помнишь, что ли? Совершенно безобидный и безболезненный укол, от которого никто не помирает.

Она горько улыбается в ответ, прикрывает глаза и принимается бормотать мантры. Потом приоткрывает один глаз и встречается с таким же мудрым и тоскливым взором лежащего в сторонке Белого Лабрадора.
- Ну, что ты скис? - пытается приободрить его хозяин. – Вон – смотри, какая женщина красивая под скамейкой лежит...
- Василий Иваныч, мне не до сук, - пытается горько скаламбурить Белый Лабрадор. Потом прикрывает глаза, кладёт голову на лапы и принимается бормотать мантры.
- А он ничего, - вздыхает моя Собака. – Жаль – поздно встретились. Вот оно всегда так бывает….

Уже после прививки, на улице, она пытается хорохориться, но всё ещё чувствует себя смущённой.
- Я же говорила тебе – ничего страшного, - напоминаю я ей. – Ну, скажи мне, как можно, как так можно – жить и ВСЕГО БОЯТЬСЯ… ну, вообще – ВСЕГО. Без исключения. Как так можно?
- Ты сколько лет живёшь в этом городе? – отвечает она. – Сорок? Вот то-то и оно… Привыкла уже и не замечаешь. Город контрастов. Нельзя не бояться. Никак невозможно.

И вздрагивает, вытянувшись в струну и распустив по ветру уши. В профиль она немного похожа на кабаргу. Это такой маленький олень с клыками. Когда-то в детстве, кстати, я очень любила эту кабаргу и даже мечтала быть ею на новогоднем празднике во втором классе. Разумеется, мне не разрешили быть кабаргой, а велели быть китайцем. До сих пор хорошо помню, как я была китайцем вместо кабарги. Я почти всегда была китайцем на этих утренниках. Только один раз – вьетнамцем. И никогда – кабаргой.

Пока я обо всём этом думаю, мимо пробегают два мужика в высоких, как митры, шапках. Они бегут и переговариваются на бегу:
- А Сашка выходит из дома, весь такой из себя в джинсах шикарных.. Обалдеть.
- А он всегда теперь в шикарных джинсах. Просто как Папа Римский!
- Город контрастов, - говорит мне Собака. – Нельзя не бояться.

И мы идём с ней по позднему, очень позднему городу контрастов, грязному, дымному и сверкающему ярким, чистейшим ледяным серебром. В магазинной витрине работают телевизоры, и в телевизорах показывают такое, что мы с Собакой, как по команде, начинаем пятиться, рычать и содрогаться. От экранов на снегу лежит отсвет; он нехорошего буро-красного, в подтёках, цвета, и от него скверно пахнет. Мы быстренько сворачиваем в переулок. Во дворике возле мусорного бака сидят две нищенки, закутанные в рваные войлочные платки, и разговаривают:
- Ладно. А завтра тогда пойдём в «Адамас». Посмотрим, почём там золото.
- Ну, там-то наверняка дороже…
- Да насколько дороже-то? Ну, может, тыщ на семь – на восемь. Это ерунда. Зато с гарантией. Надо посмотреть.

А в следующем дворике тихо и звёздно, и в жёлтых окнах жёлтых кирпичных домов горят синие и жёлтые ёлочные гирлянды, и жёлтые квадраты света лежат на ярком, искрящемся снегу. От них пахнет морозом, пирогами и докторской колбасой. В витрине маленького магазинчика разложены ёлочные игрушки из блестящей ваты и фольги. Таких уже не было даже в моём детстве.
- Стиль «ретро», - поясняет мне Собака. – Сейчас очень модно – такие игрушки.
Стоят чёрт-те сколько, между прочим

Из переулка выходят мужчина, женщина и девочка лет семи. Все трое почему-то мне кого-то напоминают. Девочка толстая и грустная: на ней чёрная, кое-как застёгнутая кроличья шубка, красная шапка с помпоном и очки с заклеенным пластырем стеклом. Неужели детям до сих пор заклеивают глаз ради выправления зрения? Я была убеждена, что это уже давно считается устаревшим методом…
- И кем же ты хочешь стать? – спрашивает мама у девочки.
- Кабаргой, - говорит она.
- Что? – смеётся папа. – Какой такой каргой?
- Папа, кабарга – это такой олень с клыками! – строго говорит девочка.

И я окончательно узнаю эту кроличью шубку, и красную шапку, и заклеенный глаз. И вся холодею и начинаю дрожать.
- Ага! – говорит мне Собака. – Поняла, наконец, что это за город?
- Бежим, - говорю я ей.
- Бесполезно, - подбадривает меня она.

И мы поджимаем хвосты и бежим. А звёзды сияют над нами в гулкой дворовой черноте, и Папа Римский в рваном войлочном платке и шикарных джинсах смотрит нам вслед, ёжится и дышит на руки.
- Чего это они? – спрашивает, глядя на нас сверху, пушистая, слегка подмороженная ворона.
- Греются, - поясняет ей другая.
- Это они правильно…Холод-то какой, а? Говорила я тебе – надо было в этом году на юг лететь.
- Ничего. Как-нибудь и здесь, - говорит ей вторая и замирает, зарывшись клювом в воротник.

Нет, конечно, не мое...
Автор тут
hildegart.livejournal.com/116975.html

@темы: Сказки

---

Вытри слезы, ведь Волки - не плачут :))

Катится по нашим венам Вальс Гемоглобин...
отсюда
community.livejournal.com/art_links/1246015.htm...

@темы: О.М., Окошко в мир

---

Смешная штука - статистика :))

Почти никогда не пользуюсь ею в основном блоге.
Не то, чтобы идейно, то руки не доходят, то ее глючит.
Но как же тепло - написав среди ночи какую - нибудь глупость
с перепугу вспомнив о статистике заглянуть в нее и... Светлее на душе...
Доброе утро, мои дорогие полуночники!
Доброе утро, Танюшка , Машка, Женька, Дядя Рома, ВаДим, Борька и Надюша!

Загрузить что-ли аську? )

УПД
И Вам, Людчик, Славка, Аня, Ай-вэй Андрюха, Вика, Федюня, Олежа и другой Славка тоже доброе

@темы: Мяу, Внутренняя Монголия

---

И всеже немцы - прекрасные собаки

@темы: Окошко в мир, Зверьенемое

---

Если у Вас нет собаки ...

Если бы у мня не было собаки...
Я мог бы, ничего не опасаясь, гулять по двору босиком

В моем доме могли бы лежать ковры вместо паркета и линолеума

На всех плоских поверхностях, вещах, мебели и в машине не было бы шерсти

Звонок в дверь не вызывал бы звуков, характерных для псарни.

После звонка в дверь я мог бы подойти к двери не извиваясь в попытках протиснуться через пушистые тела, которые отталкивают меня.

Я мог бы сидеть на диване или кровати так, как я хочу, не думая о том, сколько места будет нужно для нескольких лохматых тел, чтобы они чувствовали себя комфортно.

У меня были бы деньги.... и не было бы чувства вины за поездку в отпуск.

Я не был бы на “ты” с шестью втеринарами и не оплачивал бы обучение их еще не родившихся внуков.

Мой словарный запас состоял бы не только из слов: “сидеть, лежать, вон, ко мне, нет, нееет!, ждать, оставь его (ее) в покое”.

Мой дом не был бы забаррикадирован заборчиками, воротцами и калитками.

Мой дом не напоминал бы детский сад количством игрушек.

В моих карманах не было бы мешочков для какашек, угощений и дополнительного поводка.

Мне не надо было бы произносит слова ГУЛЯТЬ, ЕСТЬ, МЯЧИК по буквам.

В моем доме не было бы столько же листьев, сколько и на улице.

Я не смотрел бы с изумлением на людей, которые считают, что одна собака (кошка) слишком привязыает их.

Я не ждал бы весенних дождей вместо грязи.

Мне не нужно было бы отвечать на вопрос : “Почему у тебя столько животных?”, заданный людьми, которые не испытывали счастья от осознания того, что они любимы беззаветно и безгранично теми , кто ближе к ангелам, чем люди когда-нибудь будут.

Если бы у меня не было бы собаки... Насколько пуста и скучна была бы моя жизнь!

@темы: Смайлик, Зверьенемое