Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Стихи (список заголовков)
14:09 

Тому, кто никуда не плывет никакой ветер не попутный
16.04.2016 в 16:21
Пишет Я настоящая:

Замечу, что Герда и Кай разошлись давно -
Полынная горечь прощаний уже остыла.*
И новую версию сказки снимать в кино
Неистово рвутся умельцы от жанра мыла.

Ведь розы цветут, и Тверская полна людей:
Московские принцы по клубам не ездят в старом.
А Кай безошибочно выбрал another way -
L'amour de trois с венценосной и с/нежной парой.

У Герды теперь - и мехенди, и паранджа:
Дубайский инвестор берёт её летом в жёны.
Волшебные ночи Востока в ногах лежат,
А роль "не единственной" ей хорошо знакома.

...Столичная слякоть для Кая сейчас легка:
Он пишет "eternity" свежим карибским коксом.
И снег Королевы течёт по его рукам,
И лёд Короля разбивает собой вопросы.

А Герда о вечности шепчет песку пустынь,
Смешав одалиску с философом так небрежно.
...И между undead и immortal - пустая синь.
Которой не стать ни алмазной, ни белоснежной.

URL записи

@темы: Стихи

05:55 

Бродский

Тому, кто никуда не плывет никакой ветер не попутный
Представь, что война окончена, что воцарился мир.
Что ты еще отражаешься в зеркале. Что сорока
или дрозд, а не юнкерс, щебечет на ветке «чирр».
Что за окном не развалины города, а барокко
города; пинии, пальмы, магнолии, цепкий плющ,
лавр. Что чугунная вязь, в чьих кружевах скучала
луна, в результате вынесла натиск мимозы, плюс
взрывы агавы. Что жизнь нужно начать сначала.

Люди выходят из комнат, где стулья как буква «б»
или как мягкий знак, спасают от головокруженья.
Они не нужны, никому, только самим себе,
плитняку мостовой и правилам умноженья.
Это – влияние статуй. Вернее, их полых ниш.
То есть, если не святость, то хоть ее синоним.
Представь, что все это – правда. Представь, что ты говоришь
о себе, говоря о них, о лишнем, о постороннем.

Жизнь начинается заново именно так – с картин
изверженья вулкана, шлюпки, попавшей в бурю.
С порожденного ими чувства, что ты один
смотришь на катастрофу. С чувства, что ты в любую
минуту готов отвернуться, увидеть диван, цветы
в желтой китайской вазе рядом с остывшим кофе.
Их кричащие краски, их увядшие рты
тоже предупреждают, впрочем, о катастрофе.

Каждая вещь уязвима. Самая мысль, увы,
о ней легко забывается. Вещи вообще холопы
мысли. Отсюда их формы, взятые из головы,
их привязанность к месту, качества Пенелопы,
то есть потребность в будущем. Утром кричит петух.
В новой жизни, в гостинице, ты, выходя из ванной,
кутаясь в простыню, выглядишь как пастух
четвероногой мебели, железной и деревянной.

Представь, что эпос кончается идиллией. Что слова –
обратное языку пламени: монологу,
пожиравшему лучших, чем ты, с жадностью, как дрова;
что в тебе оно видело мало проку,
мало тепла. Поэтому ты уцелел.
Поэтому ты не страдаешь слишком от равнодушья
местных помон, вертумнов, венер, церер;
Поэтому на устах у тебя эта песнь пастушья.

Сколько можно оправдываться. Как ни скрывай тузы,
на стол ложатся вальты неизвестной масти.
Представь, что чем искренней голос, тем меньше в нем слезы,
любви к чему бы то ни было, страха, страсти.
Представь, что порой по радио ты ловишь старый гимн.
Представь, что за каждой буквой здесь тоже плетется свита
букв, слагаясь невольно то в «бетси», то в «ибрагим»,
перо выводя за пределы смысла и алфавита.

Сумерки в новой жизни. Цикады с их звонким «ц»;
классическая перспектива, где не хватает танка
либо – сырого тумана в ее конце;
голый паркет, никогда не осязавший танго.
В новой жизни мгновенью не говорят «постой»:
остановившись, оно быстро идет насмарку.
Да и глянца в чертах твоих хватит уже, чтоб с той
их стороны черкнуть «привет» и приклеить марку.

Белые стены комнаты делаются белей
от брошенного на них якобы для острастки
взгляда, скорей привыкшего не к ширине полей,
но в отсутствию в спектре их отрешенной краски.
Многое можно простить вещи – тем паче там,
где эта вещь кончается. В конечном счете, чувство
любопытства к этим пустым местам,
к их беспредметным ландшафтам и есть искусство.

Облако в новой жизни лучше, чем солнце. Дождь,
будучи непрерывен – вроде самопознанья.
В свою очередь, поезд, которого ты не ждешь
на перроне в плаще, приходит без опозданья.
Там, где есть горизонт, парус ему судья.
Глаз предпочтет обмылок, чем тряпочку или пену.
И если кто-нибудь спросит: «кто ты?» ответь: «кто, я?
я – никто», как Улисс некогда Полифему.
1988
Иосиф Бродский

@темы: Внутренняя Монголия, Стихи

21:55 

Тому, кто никуда не плывет никакой ветер не попутный
Лето и осень - две весёлых взъерошенных кошки.
У кошки-лета - шерсть одуванчиковая в оранжевых пятнышках.
У кошки-осени - золотая с россыпью жёлто-зеленых хвоинок.
Кошка-лето всё бегала да прыгала. Устала. Медленно хочется спать.
Свернётся калачиком - и ей целый год будут снится
В синем-синем небе апельсиновые воздушные шары.
А кошка-осень - уже выспалась. Мягко ступает рыжими лапами
По траве, по тропинкам, по тротуарам, по дворам и песочницам.
Всё превращает в притихшее рыжее золото. Улыбается.
И ещё далеко -
Молоко
Первого снега.
(с)ilya_verhovsky

@темы: Стихи

21:40 

СноваЗдравствуйте, друзья

Тому, кто никуда не плывет никакой ветер не попутный
Почему-то захотелось вспомнить этот текст (в совместном музыкально-поэтическом перфомансе со скрипачкой Мирославой Которович - это были три танго: три части стихотворения читались под три приведенных ниже мелодии).

БЖ. Танго

В городе N у бывшего Нефтегаза Лиза живёт уже сорок восемь лет. Лиза умеет шить и готовить зразы. В юности Лиза под псевдонимом «Фет» стих сочиняла о яснооких сернах, ну, а потом забросила, расцвела и, обретя желанный покой на сердце, бросила в суп куриные два крыла. Что остаётся? – Слабый бульон, икорка, чудо-весы, которые лгут назло… Чтоб выдавать беспомощность за покорность, надо бы сбросить, минимум, два кило. С бройлерной Лизой дружит печальный Странник. Лиза в ответ на: «Здравствуй!» и «Как дела?» − думает: «Ты женат на богемной Дряни. Я бы тебе троих уже родила!». − Странник сидит в себе, как в глубоком танке. С виду улыбчив, в душу залезь – пеня. Он говорит, что Дрянь его любит танго, только какое – трудно пока понять.

В шумной столице возле кафе «Титаник» тридцать безумных лет проживает Дрянь. Дрянь безразлична к зразам, весам, гераням. − «Кожа да кости, Господи, только глянь!» − шепчутся тётки в спину её примочкам (Дрянь носит джинсы с юбкой поверх пальто). Дрянь убивает публику меткой строчкой, курит «LM», пьёт виски и бьёт ментов жёлтым воздушным шариком из Сорбонны, веря в свободу, Евросоюз и рок. Временно Дрянь хотела бы стать собой, но медиа-имидж – слишком жестокий бог. Дрянь существует, как холостой Паратов: вне измерений. Каждый бродяга – брат. Давний поклонник ждёт её под парадным. Дрянь посылает матами всех подряд. Острые пальцы. Фенечки на фалангах. Пол: то мужской, то женский. Плюс кровь на рак. Дрянь, как когда-то бабушка, любит танго об «Утомлённом солнце» – забавный факт.

Он живёт в N – и тоже у Нефтегаза. Утром он смотрит в чистые небеса. Он, как и Лиза, напрочь забыл Пегаса: он починяет души и примуса. В Бога он верит, но не заходит в храмы: в храмах – попы, и надо с Христом на «Вы». Денег не платят. Вяло болеет мама. Дядя Олег по скайпу звонит с Москвы. Мама хранит записочки и камеи. Мама – под боком. Дрянь – на другом конце. И танцевать он, всё таки, не умеет! − Он не трясётся даже под рок-концерт, где и слоны куражатся до упаду. Он наблюдает зрелище в уголке. Так получилось: он − никогда не рядом: Дрянь приглашает каждый прохожий кент. Жизнь состоялась. Жизнь удалась. Всё – так, но по вечерам, когда опадает слизь

Он подбирает и подбирает танго, веря, что этим можно ещё спастись.
(С) перто


@темы: Песни, Стихи

01:54 

Тому, кто никуда не плывет никакой ветер не попутный
Говорили хором, молчали даром,
По утрам гоняли телят с Макаром,
Из сарая хрипло орал кассетник
Ни богатых не было, ни последних.
Все равны, мальчишки, бегом на речку,
Из горшка душистую лопать гречку,
У костра ночного плести страшилки,
Запускать по кругу окурок "Шипки"
Две ошибки...
Выжить и не сломаться.
Восемнадцать, боже мой, восемнадцать
Бесполезных весен смотал, как леску.
Были деньги в бочке - хотелось блеску,
Были деньги в банке - хотелось больше,
Заграниц - не Турции или Польши.
Загореть. С Макаром хлебнуть мартини.
Дать по морде какой-то тупой скотине.
Заплатить не глядя, не шаря в ссорах,
И проснуться в номере. Боже, сорок!
Вот мой дом по бревнышку будет скатан.
Вот мой нож и ножны из шкуры ската.
Вот мой сын, щенок, голенастый, баский.
Не испорчен книгой и дурью бабской.
Вот другой, дурашка, возьми на милость!
Взял... и что-то важное надломилось.
Пятьдесят - не время для смены вотчин,
Если в эту землю гвоздем вколочен,
Если кроешь матом и кроешь дранкой,
Если не трясешься над каждой ранкой,
Если нежность комом - оставь, девчонка!
Отыщи солдатика, палачонка,
Я свое отпрыгал, похерил грОши.
Ты зачем уродилась такой хорошей?
Обошла весь свет, приклонилась долу.
Думала на миг - оказалось долго.
Шестьдесят один. Жеребенок Яшка.
В рюкзаке с водой родниковой фляжка,
Ломоть хлеба, коник резной для ляли.
Ковылями, милая, ковыляли,
Ковыряли землю, скребли ногтями -
Все однажды приходим сюда гостями.
Ищем славы, денег, простого счастья.
А потом приходится возвращаться.
К лестницам и крышам, дарам и карам.
Только раз прогоним телят с Макаром
Да присядем рядышком на дорожку...

Смерть, она как девочки - понарошку!
nikab.livejournal.com/2562182.html

@темы: Стихи, Чужое как свое

01:46 

"мой дуг Хорон"

Тому, кто никуда не плывет никакой ветер не попутный
И выдумал я горизонт - линию от и до,
и выдумал воду - поровну с двух сторон,
и ровно посередине поставил дом.
В том доме живет друг мой, Харон,
бывший моряк, нелюдимый слепой старик.
Я выдумал ему кота, чтоб урчал на руках,
выдумал лодку на привязи у двери,
маяк на крыше и смотрителя маяка -
душу мертвого дурака.

Я порой навещаю его. Прихожу во сне,
мы сидим на веранде и глычем ром.
Он рассказывает странное обо мне,
улыбается своим безобразным ртом.
Он рассказывает то, что мне страшно знать,
то, что я никогда бы не вспомнил сам.

Я выдумал, что светает примерно в пять,
Я выдумал, солнце выходит из воды в семь
и старик становится нем.

После я исчезаю. Он просыпается. кипятит чай,
коту сообщает - вновь видел во сне дурака.
На всякий случай я каждый раз говорю "прощай",
когда он отвязывает лодку с поводка,
но пока вода для него легка.

Всегда останется горизонт - линия от и до,
вода с двух сторон на сорок одну версту,
и ровно посередине - дом.
И я на крыше, на вечном своем посту,
дурак дураком.
miaffcha.livejournal.com/118453.html

@темы: Стихи, Чужое как свое

16:01 

Тому, кто никуда не плывет никакой ветер не попутный
Весело упасть – весело взлететь.
Что же за напасть – без оглядки петь
О снегах черных, о тепле дальнем,
Об огнях светлых в куполе хрустальном,
Где бывают боги и уносят черти
В дальние дороги под скрипочку смерти.

Пой, колокольчик, пой,
Лай, старый пес, лай,
Птиц одиноких строй
На вираже в рай,

И сладкая земля внизу не видна.
Что там за спиной в вещевом мешке?
Сказочки о всех принцах на горшке.
Кто-то засмеется старой ведьме в рожу,
Убежит от мамы, станет непохожим,
Из зеркал исчезнет, поминай как звали,
Не было печали, да птички пролетали.

Пой, колокольчик, пой,
Лай, старый пес, лай,
Птиц одиноких строй
На вираже в рай,

Сверху все видать, сверху все слыхать,
Что за благодать – по небу гулять.
А внизу темень, а внизу – терем,
В тереме цыгане месят свет с тенью,
Украдут царевну – будет незадача
Птичкам одиноким попытать удачу.

Пой, колокольчик, пой,
Лай, старый пес, лай,
Птиц одиноких строй
На вираже в рай,

Что же за печаль, рыбка в звонкий лед
Шепчет – государь, может, пронесет,
Что нам те пущи – у нас каша гуще,
Что нам те звезды – у нас свеж воздух,
Не тоскуй о сыне, не гляди высоко –
Птички непростые, не вернут до срока.

Плачь, колокольчик, плачь,
Вой, старый пес, вой,
Перышко в руке прячь,
Не гляди за собой,

Сладкая земля за спиной не видна.
Весело упасть – весело взлететь,
Что же за напасть – без оглядки петь
Об огнях дальних, о домах светлых,
О глазах карих, где твои ответы,
Где бывают боги, и уносят черти
В дальние дороги под скрипочку смерти.

Так пой, колокольчик, пой,
Лай, старый пес, лай,
Птиц одиноких строй –
Гостей, государь, встречай.

(С) Руслан Бажин

@темы: Внутренняя Монголия, Песец, Песни, Стихи

01:04 

Проживаю каждый день заново.

Тому, кто никуда не плывет никакой ветер не попутный
Вот какой-то такой салат. НАстроение
Вера Полозкова

Леонид Филатов
"Никто не пройдет за нас по этой черте"
Б.Г

Прослушать или скачать Аквариум Письма С Границы бесплатно на Простоплеер

@темы: Внутренняя Монголия, Песни, Стихи

00:00 

Борис Херсонский. Письма

Тому, кто никуда не плывет никакой ветер не попутный
00:54 

Ллео 8)

Тому, кто никуда не плывет никакой ветер не попутный
Господь, повесь меня на рею, в сковороде поставь на газ, но мне приятно, что Корея обосралась в который раз. Причем, не то, чтоб я злораден. Не то, чтоб им желаю зла. А просто любопытства ради. И чтоб статистика была. Наверно ради этикета я должен выразить печаль: у вас там грохнулась ракета, ах боже ж мой, безумно жаль. Мне правда жаль на самом деле корейский инженерный цех. Который, видимо, расстрелян, включая родственников всех. Но есть один закон природы: всё будет падать каждый раз в стране, где толком нет свободы, и где у власти пидарас. Тут все гниет и все хиреет, и граждане живут в аду. (Напоминаю, что Корея сейчас имеется в виду.)
Какие могут быть ракеты, когда на каждом чертеже великого вождя портреты рисует кульман сам уже? В стране, где любят бегать строем перед начальством, чуть дыша. Союзничать с любым отстоем и опасаться США. Где нет коварнее измены и нет ужаснее вины, чем пожелание замены великого вождя страны. Где модно доносить на близких, лизать подошву сапога, учиться красть из общей миски и хором лаять на врага. Где жопа так привыкла к розгам, что чешется, когда их нет. И каждый, кто родился с мозгом, мечтает жить в другой стране. И те из них, кто похрабрее, давно сбежали за бугор. (У нас о Северной Корее, напоминаю, разговор.)
Какая физика и атом в стране, где по уши навоз. Где самым главным аппаратом был и остался паровоз. Какие к черту полимеры в пространстве круговых порук — где сверху назначают мэров, а мэры назначают слуг. Где иностранную угрозу преподают уже с яслей. Где лидер правит до склероза, пока не ляжет в мавзолей. Где граждане крадут тележку, когда идут в универмаг. Где митинги идут в поддержку того, кто у руля и так. Где в результате школьной дружбы в министры набрано говно. Где больше развиты спецслужбы, чем медицина и кино. Какая на хрен там ракета? Фанера плюс хороший грим. (Я вам напоминаю, это — мы про Корею говорим.)
Я думаю, уже скорее на Землю упадет Луна, чем возродится из Кореи опять нормальная страна. Законы Дарвина пока что нигде не отменил Господь: повесишь умников на мачту, а остальных велишь пороть — чтоб честный вечно жил без денег, чтоб компетентный был неправ, а каждый лодырь и бездельник имел набор таких же прав. И так из каждого народа, немного порулив страной, нетрудно вывести породу путем селекции одной. Всего немного потрудиться, пропалывая огород, — и через двадцать лет родится другой особенный народ. Умеющий лишь ползать раком, целуя ноги палачу. С таким не сваришь «Доширака». Уж про ракеты я молчу. И будут люди все дурее, и все беднее города. А ты чего ждала, Корея? Господства мирового, да? Что со своей ракетой сраной ты наконец обгонишь всех, кто гражданам с телеэкрана не брешет про сплошной успех? Сидит Корея с жопой голой. Корейский люд в печали стих. И здесь не очень-то веселый сегодня получился стих. (Зато пока нам душу греет одна лишь светлая строка: пока всё это про Корею. Но ключевое здесь — пока.)
lleo.me/dnevnik/2012/04/23.html

@темы: Смайлик, Стихи

02:03 

... в эпицентре тела столкнулись сны...

Тому, кто никуда не плывет никакой ветер не попутный

да, было, и, наверное еще будет.
такое настроение

@темы: Внутренняя Монголия, Мяу, Песни, Стихи, Тот_который_никогда

15:25 

Календарное

Тому, кто никуда не плывет никакой ветер не попутный
Золото моих кошек,
Запахи ночных песен…
Мир не такой хороший –
Этим и интересен.
Мир не такой квадратный,
Сам себя не встречает,
Палит домов вату
Криками бриллиантовых чаек.
Мир не такой круглый,
Потому не так тесен,
Новых костров угли
Посохом своим месит.
Мир не такой короткий,
Потому дорог не кажет,
Только ворота углем
Тем, кто не ушел, мажет.

Солнце здесь встает с Востока
Вот уже которые сутки.
Мир не такой жестокий –
Все это не больше, чем шутки,
Все это не больше, чем сказки,
Что придумал он в детстве.
Мир чересчур опасный,
Чтобы просто так раздеться.

Что блеснуло, то и заметно,
Что за дверью, то секрет вечный.
Мир не такой бездетный
И детей не держит за печкой.
Бросит со стола крошек,
Ветер на руке взвесит –
Золото моих кошек,
Запахи моих песен.

Прослушать или скачать Руслан Бажин Золото моих кошек бесплатно на Простоплеер

@темы: Песни, Стихи, Тот_который_никогда

19:14 

Тому, кто никуда не плывет никакой ветер не попутный
02.03.2014 в 14:41
Пишет r-impertinent:

Здравствуй, Алиса. Пишу тебе из апреля.
Мои соседи - большие фанаты дрели.
Вчера почитал газету... Они смотрели
почти минуту. И стали намного тише.
По телеку все орут о большом, высоком.
Слушал о нас. Давился кофейным соком.
Пулю загнать бы, прямо туда, в висок им...
Я, к несчастью, очень от них завишу.

читать дальше

©

URL записи

@темы: Стихи

20:56 

Тому, кто никуда не плывет никакой ветер не попутный
Nastazie. Les lignes

Сказал, что ты рыба — давай, плыви,
никак не акула, а так, треска.
Во взгляде — ни радости, ни любви,
застыла белёсая там тоска.

Представился птицей — давай лети
прямо до солнца аля Икар!
Но в небеса вместо трели ты
из клюва выпустишь только «карррр»

Назвался растением — так расти
таким же полезным, как девясил.
Тянешься листьями, как «прости»
за отсутствие воли, не то что сил.

Прикинулся золотом — так блести,
слова добывая из тонн песка.
А найдёшь и протянешь кому в горсти -
покрутит лишь пальцами у виска.

Обречённый на соло, не на дуэт,
после каждого шага потри ушиб.
Если представился как поэт —
то вот тебе ручка, давай, пиши!

@темы: Стихи

03:37 

... носим живых и слышащих на запястьях...

Тому, кто никуда не плывет никакой ветер не попутный
15:06 

Тому, кто никуда не плывет никакой ветер не попутный
Санчо Панса, трезвый человек, человек не сердца, а расчета,
вот уже подряд который век ходит на могилу Дон-Кихота.
И уже не бредом, не игрой обернулись мельничные
крылья... Старый рыцарь - это был герой. А сегодня он лежит в могиле.
Был старик до подвигов охоч, не в пример иным из
молодежи. Он старался каждому помочь, а сегодня - кто ему поможет?
Снесены доспехи на чердак, замки перестроены в хоромы.
Старый рыцарь был большой чудак, а сегодня - мыслят по-другому...
Видно, зря идальго прожил век, не стяжал он славы и почета...
Санчо Панса, трезвый человек, плачет на могиле Дон-Кихота.

© Феликс Кривин. Ученые сказки.

@темы: Стихи

22:09 

Я люблю Вас... Я так сильно люблю вас...

Тому, кто никуда не плывет никакой ветер не попутный

@темы: Стихи, Видео

20:13 

внезапно

Тому, кто никуда не плывет никакой ветер не попутный
…И не хватит-то ерунды:
Жалких капель живой воды,
Тонкой тени на потолке,
Ощущенья руки в руке.

Их всё больше таких… таких -
Не спешащих на абордаж,
Не дуреющих от тоски
В мире лайков и распродаж.

А слова – это так, долги,
Ты при случае все отдашь.

Так что, сказка моя, увы,
Не сносить тебе головы,
Не таить в глубине всего
Ни сиротство, ни волшебство.

Я не вижу ни глаз, ни лиц.
Я не слышу твоих страниц.
Я аукаюсь в полумгле.
Я не верю в тебя сто лет,
Слова доброго не скажу…

Я держу тебя. Я держу.
(С) Диана Коденко
запись создана: 12.07.2013 в 18:57

@темы: Стихи, Чужое как свое

18:01 

Тому, кто никуда не плывет никакой ветер не попутный
никакой географии
пять тыщ километров туда пять обратно
на каждом столбе надпись
откуда бежим и насколько удачно
значит опять никуда не попали

никакой биографии
лет десять туда потом обратно
отсчет прошел никто не заметил
живые конверты
первые встречные
от кого
реже кому
значит опять никуда
отдаю твои письма кому попало

они попали
атавизмы
живые глаза
на каждом зрачке наколки
все бегут
никакой биологии

каждый день
на каменный берег
падают сотни бабочек
живых
никто не видит
(С) Ольга Афраймович

@темы: Стихи

22:05 

Тому, кто никуда не плывет никакой ветер не попутный
30.05.2013 в 17:17
Пишет Маленький товарищ Микки-Маузер:


Ты сидишь на выбеленной солнцем террасе
маленькой виллы где-то на побережье сонного моря,
которой владели кто-то из Юлиев и очередной Август.
Теперь здесь никто не живет,
кроме старого геральдического плюща,
едва слышного отзвука бормочущего прибоя,
двух слепых сов, периодической кошки
и, кажется, тебя.
"Мрамор", - иронически произносит серая кошка,
потершись о твою ногу.
Хорошее место для того,
чтобы забывать или вспомнить,
написать книгу, что давно собирался,
или спокойно молчать о чем-нибудь важном...

И только во рту почему-то
привкус медной монеты.



URL записи

@темы: Стихи

Это не смерть, это просто встали часы

главная